Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borrada la historia,
contaba la pena.
Yo escucho los cantos. Antonio Machado
Qué bonita!!! Congelando el movimiento... hubiera sido genial un niño corriendo tras el agua... pero parecía un pueblo desierto... y bonita luz...
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